Ночь. Воображению раздольно,
Фантазий много при луне.
Быть может видеть непристойно,
Такие мысли в тишине.
Я вижу сад, с прекрасной сенью
Раскинутой от древ. Меж них она,
Ступает нежно с грустной ленью
Идет ко мне, но вдруг очнулся ото сна.
Уснул, теперь я вижу море,
В толпе на абордаж иду.
Несу бесчинство я и горе,
Нет места здесь такому сну.
И третий сон перескажу,
Он воплотил мою мечту.
Начну с начала, не спешу,
Давайте перейдем ко сну.
Прошло сто лет с сего момента,
Меня в живых давно уж нет.
Но всем глаголит кинолента,
Что встарь творил NN поэт.
Он деревенский мальчик, скромный,
Робеющий всегда и пусть.
Потенциал такой огромный,
А вот в душе тоска и грусть.
Уйдя от деревенского порога,
Он начал подниматься, как поэт.
Препятствий его полна дорога,
Шагал он мимо, словно их и нет.
Я удивлен, ведь он простой чудак,
Не образованный и не умелый.
Ведь смог подняться он. Но как?
Ведь он как я, такой не смелый.
Но я все понял в тот же миг,
Триумфа для души моей.
Когда узрел я робкий лик,
Свой лик. Поэта из людей.
Таков мой сон, моя мечта,
И ей до гроба буду верен.
Чтоб привела меня тропа,
К триумфу, пусть я буду беден.