Скоро август. Станет еще прохладней,
Мы достанет шарфы и ботинки из закромов.
И последним лучам удивимся к своей отраде,
Словно дети, последнему солнцу в стране холодов.
Станут листья сыреть, только прежде допросимся яблок,
У налитых снотворным ветвей, им в ответ - поклон.
Если б то не грешно, я спросила бы сто гадалок,
Уж никто ли в меня нечаянно не влюблен?..
Но не будут скрывать современные мачо румянца,
Измеряя в деньгах свой рутинный, мажорный пыл.
Пролетело время дуэлей и реверансов,
И возвышенный штиль мир в своей суете забыл.
Губы тщетно глотают воздух: "Мой август! Август!"
Может, это последние дни, где под сольный блюз
Мне дыханье срывать и слезу утирать осталось.
И появится кто-то из доброй страны... к сентябрю-с.