Не было в ней гордости и... стыда...
Просто вживалась обузой в свой мир презренный...
Вялила яблоки евиного греха,
Пялила юбки, едва угадав с размером...
Пластырь спасал от мозолей и... лишних слов...
Но места не знала, где натереть мозоли...
Одежду срывала, не целовала ртов...
И, как панацеей, сердце лечила солью
Мертвого моря и мертвых ночных видений...
Верила в параллельность миров... В свой дом
По ночам созывала дворовых всех приведений...
И поджигала дом! И сгорала в нем!
...А утром, едва проснувшись, варила кофе...
И снова вживалась в роль "не приемлю мир"...
...И без последствий во взгляде ночной катастрофы -
Из зеркала на нее вновь смотрел кумир!