Ты опять режешь на неровные части
Мою любовь... Что тебе безмолвные стоны?
Взять бы резиновый со слоном ластик,
Затереть гибкий стан вместе с рамой оконной.
Ты веришь лишь цифрам, такою Он создал
Тебя, гнусное, лживое, злое отродье.
Под потолком жирные, грязные грозда
Памяти. Я - трофей промысловых угодий.
Выковал цепь, себя посадил на привязь,
Внутри клубок шрамов, морщин, черных бороздок,
Чтоб лучше служить, чтоб сподручнее вылось…
Хватану через край чистый морозный воздух,
Вдохну - хоть последок пожить человеком,
Не тварью, копошащейся в мусорной куче,
Потом, сам удивленный своим разбегом,
Сигану в силки с далекой орлиной кручи…