Сударь, не льстите себе. Раз вы пишете,
Значит, хотите, чтоб кто-то читал
В Бресте, в Москве или где-нибудь в Тихвине
С вашей поэзией свежий журнал.
Нет, лучше книгу. Журнал весь истреплется,
Будет заброшен, а может сожжён
С парою слов или даже без реплики,
Просто не выдержав читку времён.
Книгу же любят иначе, с восторгами,
Книга на полке годами живёт
И сообразно с законами строгими,
Чтобы по колеру был переплёт –
Можно тогда любоваться за завтраком
В званом кругу подходящих персон.
Ну и, конечно, фамилия автора:
Как почитаем и как оценён,
Может, при жизни зачислен уж в классики,
Или давно занесён в Пантеон,
И ненавидят его старшеклассники,
Но весь бомонд чисто внешне влюблён…
Что, рассмеялись? Не надо в издание?
Пусть не в печать, но ведь пишутся пусть,
А зазвучав, пробуждают желание
Выучить их для себя наизусть.