Есть, где-то на планете, острова,
те, что во снах, придумали мы сами,
пусть к ним, сквозь жизнь, дорога далека,
идём туда, болотами, полями и лесами.
Пусть наша вера, нас ведёт вперёд,
пусть цель укрыта времени туманом,
по выжженной земле, через опасный брод,
пройдём сквозь боль потерь, или победы саван.
Пусть сердце разъедает ржа обид,
и кровь из раны, от стального слова,
в бокал с вином, ведь яд ещё не влит.
Привал, а там в дорогу собираться снова.
Вот кто-то рядом встал, плечом к плечу,
вот, кто-то тёплою рукой, провёл по векам,
и разницы здесь нет — молчу или кричу,
как долог путь, наверх, до человека.
Из битого стекла, сложить мозаику слов,
стараясь сильно не поранить душу,
чтоб не остыла от прозрения кровь,
из моря северного выходя на сушу.
29.07.2016 Е. Борн.