Зачем ты плачешь, мой художник,
И, в слезы кисточку макая,
Ты по холсту ей плавно водишь,
Глаза ладонью вытирая?
Кровавый след от кисти вьется,
Переходя во чьи-то лица,
Ловящие собой свет солнца,
Чтоб перед смертью обольститься.
Ты плачешь, ибо то искусство,
Которое являешь свету,
Опасно, так как смерти чувство
Придет к тем людям на портретах?
Ты знаешь, что когда рисуешь,
Тот, кто позировал тебе,
Он умирает. Если любишь
Жизнь, то не рисуй же смерть.