ДУДИН
Как плачет кровью,
Родник поэзии самой
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
Я знаю, что не раз, поэты,
Изгнанники своей страны,
Бродили иногда по свету,
Но были родине, верны.
А власть их часто проклинала,
Вела порою, под растрел,
И вся общественность не знала,
Что еретик был не у дел.
Но, всё равно глядят в режимы,
Поэты с раненой душой,
Их голоса не истребимы,
Их бог от злости бережёт.
Поэзия не плачет кровью,
Когда незамутнён родник,
И мы живём боьшой любовью,
Когда в душе есть наш язык.