Быть может, это был талант,
Забытый всеми дилетант.
Писал не часто он стихи
И, большей частью, от тоски.
Тропой уверенной шагал,
К несчастью музу повстречал.
Читал стихи ей о душе,
О море, солнце и дожде
И даже строки о любви,
О вдохновении в груди.
"Ну что же ! Неплохо для начала," -
Она ему восторженно сказала.
"Но этот путь не для тебя,
Нет глубины в твоих стихах."
Она ушла, он растерялся,
В способностях своих засомневался.
Одно он понимал, она права,-
"Дорога эта не моя."