Не могу говорить громко –
Получается хриплый шепот.
Остается – листы комкать,
Да по лужам осенним топать.
Говорят, что на небе слышно
Даже то, что на ум приходит.
Заберусь я на холм повыше,
Чтобы звезды рукой потрогать.
Здесь, вверху разливает остатки
Жухлых трав леденящий воздух.
На ладони, как в чистой тетрадке,
Тонкой линии жизни остов.