Как мышь, в траве стриж шевелился,
полз с окровавленным крылом...
Вгляделся я, остановился,
в крыле заметив перелом.
В коробку посадил беднягу,
от боли дав передохнуть.
Но он крылом махал, как флагом,
по клетке продолжая путь.
Уже в глазах огонь померк
и день угас, как будто не был,
а стриж всё полз по стенке вверх
к недосягаемому небу.
Смертельный получив заряд,
мечтатель, не нашедший счастья,
последний кинув в небо взгляд
ушёл, с мечтой не распрощавшись.