От хорошей жизни стихов не пишут,
Лишь потом, когда её уже сменит горе.
От счастья спасенья в пере не ищут,
В шторм не летают с обрыва в море.
Потому половина стихом о плохом и скучном,
Потому половина поэтов спились и повесились.
Их творения не считаются делом трудным,
А сборники покрываются мхом и плесенью.
Мои стихи тоже растворятся во времени,
А тело навряд ли дотянет до старости.
И как обернется давление бремени?
Смогу ль завершиться, не сломавшись от тяжести?
/февраль, 2016/