Твой дом отчаяньем заполнен,
Ты в нём как ветер, пыль метёшь.
За чем слова напыщенны любовью?
Ведь ты сама себе же врёшь.
За чем ты снова берёшь куклу?
За чем ей волосы плетёшь?
Бледнеет нить по закоулкам,
Ты новую игру плетёшь.
Ты в доме как в коробке мышка,
Всё ищешь скромный уголок.
Но твой сырок, прогнил в землишки,
Как и картонный уголок.
Твой дом отчаяньем заполнен,
А жизнь сплошной самообман.
Ведь кукла проткнута рукою,
Она как ты, без жизни там.