На сердце угли от пожара,
Лежу, любуясь потолком.
Лишь Ричи Блэкмора гитарой
Утешусь грустным вечерком…
Из рук на пол упала книжка:
Писатель, друг, - ты мертв давно!
Нам всем грозит в итоге «вышка»,
В грядущем мрак - темным-темно…
Так все томительно неясно!
Я словно путник средь полей
Ищу прибежища напрасно,
Стучусь у замкнутых дверей.
Что ж не ответишь? Боже, Отче!
Ты так таинственно молчишь.
Мне только бы Тебя воочью!..
Да все мерещится мне шиш...
Я знаю - это пошло, старо -
Скулить, имея постный вид.
Ах, только Блэкмора гитара
Мое смятенье утолит…