Где-то, когда-то, очень давно, было всем и везде хорошо,
Где-то, когда-то, сказано мудрецом одним бравым было:
Тут вот, когда-то, все было прекрасно, дождь всегда только по настроению шел,
Но давно уже как мхом заросла мудреца та могила.
И ведь там же, где всегда голубая вода,
Где только птичьи голоса и колосящаяся в такт жизни трава,
Раз за разом махал секирой палач и рубал всех людей как дрова,
Были крики, стоны, убийства - жертв эпохи голоса.
И на тех полях, где когда-то кровь лилась, теперь блестит по утрам роса.
На том самом месте, где мудрец рассуждал о погоде,
Редеющие ряды путников оказались когда-то в невзгоде.
Где-то стальная секира была раз от раза на взводе,
И, как мне кажется, кто-то кого-то разводит.
Сколько было таких мудрецов, для которых и небо раньше было голубее, а трава зеленее на фоне расцветающих роз.
Сколько было таких идиотов, для которых и женщины раньше были вернее, пропуская верности рост.
Можно задуматься - что же все-таки с ними делать?
Ответ прост, как вопрос - обратиться к здравому рассудку.
Ведь рассуждать о том, где чище было, стоя по колено в давно пролитой крови - значит быть под стать ублюдку.
И для таких все решит лишь одна вещь - машина времени, запихнуть того в призрения бывалых лет будку.
И все так просто, казалось бы, но сколько не старайся, сколько не рассуждай и не строй,
Машины нет и не будет, тут остается лишь мудрецов былого времени строй.
Друг мой, подумай, каждый раз, когда думаешь ты об эстетике прошлых столетий, об облаках, которые когда-то тут проносились,
Со всех сторон доносится современного мира вой.