Вуаль дождя не сковывает взора
в прохладе утренней, что с восхожденьем дня
осела у разбитого забора,
свой робкий выдох в стеблях затая.
В покое всё. И солнце первым светом
не золотит раскрытого окна;
и не трепещет пламенным приветом
в лучах восхода мокрая трава.
Кругом молчанье. Горькое, скупое.
Затихнув, жизнь уже не в первый раз
избавится от огненного зноя,
тепла цветов и восхищенья глаз...
И, в трауре всеместном угасая,
безвольно тлеют тонкие штрихи.
А небеса прозрачны и легки,
как будто им жизнь отдана былая...