Он был романтиком, и писал стихи,
Которые были весьма неплохи,
Верил наивно, что добро победит,
И что в сердце у каждого любовь горит.
Его не учили, что здесь нужно бить,
И чтобы кусок свой урвать, нужно врать,
Здесь прямота это скорее порок,
Ты плюнь, разотри об солдатский сапог.
И миру не нужны, такие как он,
Ему нужны рабы и строгий закон,
Такие как он вечно будут в тени,
Мир не сказка, меня уж ты извини…
Годы спустя романтик умер внутри,
Это шрамы в душе стали так плотны,
Закрыли тот свет, что дарил нам тепло,
Время добрых людей увы истекло…