В этих сломанных, алых цветах,
Разве нет в них и крови моей?
Вместе с ними я падаю в прах
В быстротечности суетных дней.
Разве не был ли я целиком
Ярким солнцем не раз опалим,
Раскалённым не жгло ли песком
Мне глаза, оставляя слепым?
Но в молчанье, угрюмости скал,
Посреди неприветливых гор,
Разве холод мне силы сковал,
И не ввысь уходил ли мой взор?
Там в восторге прожитого дня,
Разве я не видал бирюзы,
Пронесён ли был мимо меня,
Дар святой виноградной лозы?
За зерном прорастает зерно,
Это не забытьё и не смерть,
Разве не было сердцу дано
От любви без остатка сгореть?