Михаилу Мохсену
Под липами столетними у храма
Скамейка терпеливая в тени,
И там гитара грустная упрямо
Историю пыталась сочинить
О той любви потерянной когда-то,
Увядшей, будто сорванный цветок.
И музыка не в чем не виновата,
Что смотришь ты печально на восток.
И сердце вновь наполнится тоскою,
А голос струн печально-серебрист.
Пусть кто-то говорит, что жизнь — пустое…
Так cпой нам бородатый гитарист.