Эх, докопаться бы до Истины!
в стишхах – до Правды б дописаться,
сказав о том, о чём немыслимо
и самому себе признаться!
Рвануть бы душу во все стороны,
как на груди своей рубашку!
Вот было б весело и здорово!
Боюсь? да нет, почти не страшно.
Пора на свалку лишний хлам снести:
самозапретов с кучей грима.
Не дал мне Бог холуйской зависти,
а остальное – поправимо!
Ведь вышибают клинья клиньями,
и водкой лечатся с похмелья…
Лишь бисер строчек перед свиньями
метать – не лучшая затея.
Назвать открыто сволочь Сволочью?
быть таковой не перестанет,
и со стыда, бессонной полночью,
себя уж точно не отравит.
Внизу – сплошь гаечки и винтики,
вверху – хожденье по большому.
Творцов всё меньше, только – критики,
шуты да нытики с ток-шоу.
Любить – то некому, то некого;
хоть этим, думал, обеспечат.
Такой кусок достался века нам:
«Иных уж нет, а тех – не лечат».
Вновь не случилось Откровение.
Осталось только, втихомолку
перекроить стихотворение:
«Я Вас любил…»
А хрена ль толку?