(Из сборника "Монастырские оды")
Ночь в час быка ответами пахнет.
Створка окна распахнута в бездну;
тянут сверчки на смычках свою песню.
Делаю факел из дёгтя и пакли.
Время идти мне: с дозором по флангам,
в тыл заходить, свою суть лицезрея,
и вычитать из себя число зверя,
и выходить из пустого скафандра
во мрак.
Там — плыть босым по траве со сверчками,
кролем косым выплывая за скобки
всех уравнений, за стенки коробки
с мёртвым добром.
Я снимаю свой камень
с души.
Вокруг — только ночь.
Внутри меня — пусто.
Вечное и непростое искусство —
гнать из себя: динозавра,
девушку с памятным мраморным бюстом,
митинг идей, выбирающих завтра,
лица людей, птицу счастья, заклятья,
девушку с бюстом, но только под платьем, —
прочь.
Пусть будут звёзды и тела чехол,
больше, наверно, уже ничего.
Выгнув себя в очертания лета,
ночь незаметно коснётся рассвета...
Мрак - обещание дня.