Года идут, а будто бы вчера...
Все видится на расстоянье близко,
Растет, мужает наша детвора,
Но меньше нас приходит к обелиску.
Все больше тех, с кем близких вовсе нет,
Ушли в расцвете сил, не долюбивши,
Рука сыновья траурный букет
Отцу положит, голову склонивши.
И смоет пыль сиротская слеза,
Скатившись по поверхности гранита,
А боль застыла у него в глазах,
Белесыми ресницами прикрыта.
Прости отца, что нет его в живых,
Что ласку подарить уже не сможет.
Он жизнь отдал, сгорая за других,-
О нём пусть память будет всех дороже.