Белой скатертью плавно устелится
Первый день мимолетной весны,
Вместо солнца резвится метелица,
Да и улицы как-то пресны.
Затаенный, лишенный живости,
Мой родной по сей час уголок,
Тронут пальцами чей-то сонливости,
В серый выкрашен по потолок.
Вся неделя к итогу подведена:
Моя сущность нынче равна
"Грустной радости" С. Есенина,
"Сладкой грусти" И. Куприна.