Так было решено, наверное, судьбой,
Что воспылают юные сердца,
И путь начать бы им, но у крыльца
Беда зовет всех братьев в бой.
Он дрался не на жизнь, а на смерть,
Все силы обрушая на врага,
Чтоб только поскорей домой вернуться,
Встречать и провожать с любимой облака.
Окончен бой, из пепла поле,
Как судьбы напрочь выжжены леса,
Покоится и он теперь среди солдат тех,
И птицы плачут, подавая голоса.
Он не придет, в бою он был застрелен,
Он не придет, она его все так же ждет.
Он не придет, войною был он предан,
Он не придет, она его нещадно ждет.
Он скоро замаячит на пороге,
Броню он снимет и положит в уголок,
И тихо так прошепчет её имя,
И на скамью положит спичек коробок.
Но нет, калеча чьи-то жизни,
Война не пощадила никого.
Повсюду пламя, пули, взрывы
И мольбы тех, кто не остался далеко.
Он не придет, хоть рвался всей душою,
Хоть обещал, что скоро он придет,
Она все ждет и пишет письма,
Готовая не спать все сутки напролет.
Куда приходят письма те, не знают,
А в них звучат заветные слова,
И бережно их вместе собирая,
С землей равняет жесточайшая война.
Проходят дни, года, десятилетья,
И устремляется по осени листва в полет.
Живя надеждой лишь, и получает силы,
Она его все ждет, но он уж не придет...