Я разучилась писать стихи,
На ум не приходит ни строчки.
И мысли мои уж давно далеки
от образов стройных и точных.
Всю ту красоту, что меня окружает,
вместить на бумагу не смею.
И если мир снова меня поражает,
лишь как первоклассник робею.
Но в землю талант зарывая, теряешь
себя по крупице, по капле незримо,
его, как ребенка, в себе убиваешь,
не скрыть пустоту ни одеждой, ни гримом.
Ее не залить дорогим алкоголем,
машиной, квартирой, путевкой и дачей.
Душа не творит, оказавшись в неволе...
И в клетку ты сам ее бросить назначил.
Себя ты идеалами ложными спутал,
в оковы себя заковал, не заметив!
И жизнь вся твоя превратилась в смуту,
и молча глядят нерожденные дети -
таланта явление, твое продолжение,
вся суть пребывания, весь смысл событий!
За сытость свою заплатил вдохновением,
высокой ценой возможных открытий,
Возможных творений! Уже невозможных...
Забытых и стертых обменом неравным.
Намного приятнее спать в мягком ложе,
есть повкуснее, работать исправно.
и так тебе лучше? нет, просто так легче
не надо трудиться, свой расшибая лоб
казалось бы, зачем вообще жить иначе?..
но что заберешь ты и что ты оставишь,
если сегодня тебе принесут твой гроб?...