Бедная мама, больная и старая,
Ждет-не дождется родного сынка.
То выступаю я где – то с гитарою,
То у приятеля наверняка
Пол-воскресенья играю я в шахматы,
То с ним куда-то спешу на концерт.
Мамина дверь предо мною распахнута,
Только вот совести, видимо, нет.
Не ловелас, не пройдоха, не пьяница.
Вечно работаю в поте лица.
Только порою мне все-таки кажется,
Что я пошел в эгоиста – отца.