Перечитав буквально только
Свои стихи или подобие на них
Осталась недовольна вовсе.
Не те слова,
Не то, не так,
Они не абсолютно верны.
В воспоминаниях одно,
На деле все совсем другое, но...
Быть может я сама не знаю,
Что и насколько понимаю.
А где-то там есть ещё "я",
Зеркально идентичная иная.
Которая воспринимает все,
Но пропускает по-другому.
Я говорю не только узко,
Одни стихи имея на виду,
Но и сам смысл.
Взгляды, мир, его беду...
Быть может, муза это,
И в темноте ночи
Пока все спят, она нашепчет,
Дав отличить змею
Оставив за собой лишь цвет иль ветер,
Окрасив чувствами зарю,
Которую поднимет солнце.
Неся под мышкой свой подарок
С сомнением его преподношу,
Дав прочитать, подумать, вникнуть
И боязливо хоронюсь вокруг.
Я много написала,
Как вечером потом же "обласкала"
Дескать, шестидесятником я стала.
Количество - не слава,
Важно лишь то,
что те в себе несут.
И тут, моя старушка-мама,
Из тех железных леди,
Что плачут только если мор
Или произойдёт что-то из ряда вон
Хвалебных од которой
было написано немало
В том камне преткновения
Между моим "тогда" и "ныне",
Взяла Талмуд,
Пока мне оставалось делать вид,
Что чем-то в доме занимаюсь
И погрузилась в мир
Моих метаний,
Причудливых аллюров и пассажей,
Сиамами похожими словами...
Не ожидала я такого.
Моя любимая зазноба,
С циничными глазами,
Способная рыдать заставить
Кого угодно ей сейчас
Светлеет на глазах,
А с уголков сверкает
Неверным цветом по началу
Что я не сразу понимаю
Вот оно...
Ради чего мне стоило трудиться,
Не ради галочки писать,
А мыслей к небу с самой земли взлетать.
Я пропадаю, неверно замерев.
Неужто, правда?
И я умею такие чувства вызывать?
Не передумываю мыслей,
Что все стихи мои - не очень то,
Но то, что я смогла такое...
На сердце стало так тепло.
Теперь загнать курсивы рифм
Хлыстом только если и гиком,
Повсюду чудятся мне нимфы,
Зовущие схватить перо...