Смотри: вот дорога, что ляжет отсюда до края
Чего-то незримого, сложного... Судьбы вбирая,
Летит она вдаль по проспектам, мостам, тропинкам –
До чёрного трона, до славы, до золота инков...
Смотри: вот дорога в тебе, заплутавшем в потёмках,
Бессильном найти пару слов, как колодцы, ёмких.
Ты смотришь в окно. Под балконом хромают трамваи.
Ты пишешь и пишешь, вообще ни черта не зная,
Ты пишешь и пишешь, кричишь от бессилия, рвёшь их,
И рукописи размножаются, как матрёшки...
И вот ты встаёшь и идёшь, в никуда, навскидку,
Засунув в пилотку «Казбек» и иголку с ниткой,
И вместо винтовки, подсумков – перо, чернила,
Что льются обильнее, нежели воды Нила.
И вот он, твой бой на неназванном перекрёстке!
Лицо, как бумага, становится белым, жёстким,
И рухнет сержант, как обычно, на важном месте,
Забыв рассказать про основы солдатской чести,
А ты доживёшь. Отстреляешься и прорвёшься,
Судьба у тебя такая. Не trial version.
И после победы, забыв про награды, флаги,
Посмотришь назад и увидишь клочки бумаги.