На исполинах держится земля.
Удушлив смог и слякотна природа,
а ты, живя, в любое время года,
сопоставляешь - что же ты не смог
стоять в строю, когда кругом беда,
когда вокруг весь мир как на закланье
идет шеренгой, смирно преклоня
свои колени мироподаянью.
Когда кругом вечерю раздают -
три хлеба, три бокала, как на тризне
и в очереди к собственной отчизне
почти всю жизнь.
Как праведен приют,
смиренен сон, в котором спят младенцы,
гармоний, ниспадающих каденций,
в церковном хоре больше не поют,
а только пьют, безбашенность и злоба,
пустые мысли, жалобна утроба,
и в ней не возродишься снова ты.
Успеть простить, забыть и не вдаваться
в подробности.
В котомку и скитаться,
куда глаза глядят...
До вечной мерзлоты.