Слава Богу, что я не поэт,
Что пишу я стихи как придется,
И что жизнь не полна моя бед,
И что счастье в сей жизни найдется.
Мне отрадно, что можно не ждать
Вдохновенья, не звать к себе музы,
Не терзаться, не пить, не страдать,
Не носить жесткой критики узы.
Я забвенья могу не искать,
Одиночеством не наслаждаться,
И перчатку друзьям не кидать,
Эпиграммами не забавляться.
Ни элегий, ни од не ращу,
Не пишу я ночами поэмы,
Рифмы правильные не ищу.
И в покое извечные темы.
Не парю в облаках каждый день.
Не поэтом родился, так видно.
Хоть лесная влечет меня сень,
Описать не могу... Что обидно.
Я не Пушкин, не Тютчев, не Фет,
Ни задатков, ни чувств нет, ни склада.
И служению лире обет
Не давал и не дам... И не надо!
Не издать многотомников мне,
Жить спокойно, без сует и бед.
Снова мысль промелькнет в голове:
Отчего же вдруг я не поэт?