снова Бродскому
Что ещё не понятно?
Что не ясно вообще?
Солнца темные пятна
ярче сотен свечей.
Неба черные дыры
не темнее окна,
меньше Вашей могилы,
легче Вашего сна.
Пахнет август кострами,
воздух пахнет грозой,
что написано Вами
происходит со мной.
День летит, словно птица,
ночь слетает с ресниц.
Ничего не продлится
дальше Ваших страниц...