В красоте неописуемой, рядом с негой да истомою,
У крыльца коттеджа дачного, между брёвнышек и плит,
Грезя парусными суднами и Вселенной незнакомою –
Полный бесами коньячными, кто на солнышке стоит?
Это я, поэт из бисера, наглый сказочник без совести,
Клоун с армией поклонников, бунтовщик и альбатрос,
И в глазах моих по-лисьему, как строка из новой повести,
Как ведро на подоконнике – скачет пламенный вопрос:
На хрена, скажите, граждане, с полумёртвой и колючею,
С разбитной душой-Везувием, вряд ли сделанной в раю,
Тварь жалея в мире каждую, и при этом долго мучая,
Весь такой непредсказуемый – я на солнышке стою?