То снежным блеском строит глазки,
то плачет вдруг капелью с крыш.
И Пушкин, с кровью африканской,
в нее влюблен был, как малыш.
Огонь грызет в печи поленья
спешит и, занятый собой,
мороза на окне творенья
стирает теплою волной.
Беснуется ревниво вьюга,
горстьми в окно кидает снег,
как пожилая потаскуха,
уже ненужная для всех.
Мир будто надвое расколот.
Гармония придет с утра,
помирятся огонь и холод -
мороз и солнце!
...Спать пора.