***
Клубничный торт, гора варений
И лета знойная пора.
Мой скромный рот из всех творений
Шептал лишь Пушкина тогда.
…У Лукоморья дуб зелёный,
Златая цепь на дубе том…
Сей стих простой и немудрёный
Учил я словно целый том.
Не лезло в память мне ни строчки
И перепутались слова…
Вновь буквы, буквы, запятые, точки.
От них болела голова.
Хотелось бросить всё в огонь
И к речке кинуться, к обрыву…
Помог тогда мне дядьки конь,
Сжевав всю книгу, словно сливу.
К стыду скажу: я ни стиха
С тех пор не выучил ни разу.
От них болела голова,
Как словно подцепил проказу.
Да и поэзия вся в целом
Мне доставляла воз хлопот.
Ведь за стихами между делом
Вареньем набивал я рот.
Пустели банки друг за другом
И не хватало их зимой,
А пчёлы вились громким кругом
В надежде унести с собой…
Я и теперь к стихам не очень,
Возможно от того, что сам пишу.
Про лето, а порой, про осень…
И в жизни весел, а в стихах грущу.