Как много в мире заблуждений,
Несущих сонмы поражений,
Влекущих горше дегтя крах,
Рождающих в сознанье страх.
Страх быть непонятым, ведомым,
Быть неуслышанным. Бездонным
Донышком для ссора,
Того, что пресно и не ново.
Обязан жить ты по шаблону,
И подчиняешься закону.
Ты образцовый гражданин.
Таких же тысячи. Один
Ты не изменишь их уклада.
Клеймо и брошенность награда
За непохожесть на других,
И молча вновь рождаешь стих.
Бумага преданный советник
И интересный собеседник.
И даже если весь мир против,
Мир из духовности и плоти,
Идей, сюжетов, драм, картин,
Пусть даже ты средь них один.
Как пел нам Саша (Сплин) Васильев:
"Гни свою линию" и сильно,
Сжимая волю в кулаки,
Пиши ненужные стихи.
Пиши, пусть будет непонятно.
Пиши, пусть думают превратно.
Пиши сюжеты тех картин,
Что видишь только ты один.
Кто знает, может в знойный вечер
Кем-то мой стих будет замечен,
И мы с ним вместе проживем,
Историю меж строк поймем,
Сокрытый смысл фраз глубоких.
Быть может те, кто одиноки,
В чьем сердце сел занозой сплин,
Прочтя, поймет, что не один.