Я мог бы заплакать, сказать, что мне больно,
Одним кулаком помахать истерично,
Другим огурец раздавить малосольный
И выпить без тоста пол-литра «Столичной»,
А после, в слезах, как потушенный факел,
Пойдя за добавкой по утренним росам,
Подраться до крови – и выйти из драки
С губой рассечённой и сломанным носом…
Да, мог бы, конечно… Но сделан из веток,
Из мелких кусочков фарфоровой вазы,
Из тряпок для пола и смятых салфеток,
Дрожащих от каждого звука, я разве?
Не будет такого! К лицу мне едва ли
Хмельная гармонь и пути-бездорожья –
Я лучше с горы, на большом самосвале,
Скачусь, славословя мучения Божьи!
Мир целый воскликнет: «Ни камень, ни плаха
Ему не страшны – ни война, ни эпоха».
А мне ведь реально так хочется плакать…
А мне ведь действительно больно и плохо…