В миру нет места милосердью –
Здесь камень, пламя, воды, льды...
Отягчены земною твердью,
Мы кажемся себе тверды.
Нам кажется: принципиальны.
И под завязку важных дел.
И что за дело до астральных
Неощутимо-тонких тел?
Родная плоть – другое дело:
Своей рубахе всякий рад!
Мы любим глиняное тело,
А также то, что из ребра.
Нам наша дорога свобода
И право «лево» выбирать.
Мы – деятельны: дышим, ходим
Неделю целую.
С утра
По воскресеньям – в красный угол.
В руке – дрожащая свеча.
И вот, играя в новых кукол,
Кого-то молим сгоряча...
Неважно, вслух иль бессловесно –
Кому-то жалимся навзрыд:
Душа – не дышит! сердцу – тесно!
И Он...
Вот-вот заговорит...
Но, стиснут в золотом окладе,
Усталый Старец, грустный мим,
Нам указует Христа ради:
Здесь нету места нам самим.
19.07.2016