Поэтка

Иван Кривов
                "Соловей поёт - ему не больно,
                У него одна и та же песня."
                С. А. Есенин

С чего начать... Давай с листа,
Расчерченного строгой клеткой.
Пока здесь чисто, но Она
Зайдёт непризнанной поэткой.

Закружит ветром по углам,
Себя готовя к страстной буче:
"Нет, сударь, здесь я Вам не дам,
Пусть для меня Вы - самый лучший".

С чего начать? Хотя б с пера,
Что вытекло на клетку красным.
Так тающая капля льда
Становится безликим настом.

"Тот день... Вы помните, когда
Меня оставили, хмельную?
А я замёрзла без тепла...
Кутили Вы напропалую..."

С чего начать же... Вот, с неё -
Обиженной, но не предавшей,
Когда хмельное вороньё
Расклёвывало плоть на пашне.

"А я искала... знала я,
Что Вас найду в убогой клетке.
Вы превратились в соловья,
Забыв любовь своей поэтки".

С чего начать... Начну с вина,
Разлитого по бёдрам лета.
 
Из всех сумела лишь Она
Вернуть из небытья поэта.