Цвета стали седые вихри, Боги Севера любят ночь. Ты идешь, наплевав на ошибки, натираешь до блеска нож. Он сливается цветом с небом, с волчьей шкурой, что на плечах.
За тобой кто-то рыщет следом.
Ты не знаешь про боль и страх.
Цвета стали глаза, как птичьи, ты идешь по тропе войны. Не в своем, а в чужом обличье ты гоним в сторону беды. Топором рассекая ветки, день без отдыха, ночь без сна.
Ты и сам стал такой расцветки, как все здешние небеса.
Цвета стали клинок блестящий, за спиною дороги свист. Ты как будто не настоящий, просто серый и чистый лист. Отражая везде удары, ты становишься, как скала.
Если зла тебе в жизни мало
Никогда не смотри назад.
Цвета стали седая вьюга, по земле волочится след. Ты убил и врага, и друга, ты сам стал, как холодный снег. И читая свои знамения, ты затачиваешь копье.
Но к чему все твои умения, если сточено острие?
Но к чему все твои попытки, если сам ты стал стар и пуст? Непростительные ошибки, неподъемный тяжелый груз. Не заметишь, как твою душу камнем грудь опрокинет прочь.
Стали цвет и тебя задушит.
Боги Севера любят ночь.