***

Да, мне опять хотелось рисовать,
Навыражаться кистью вволю,
И чисто-белую свою тетрадь
Изрисовать чернейшею печалью.

Я не умею вовсе рисовать
Ни натюрморты, даже не пейзажи,
Но я себе не смею воспрещать
Изображать, что вижу, но без фальши.

И я пишу картины на стене,
На потолке. двери и на оградах.
Отчасти сумасшедшая.. Извне
Кажусь такою, но это неправда.

А покажите мне такого мудреца,
Кто жизнь прожив, смог глянуть в душу,
Понять по моим чёрточкам лица,
Что мне от жизни больше ничего не нужно?

Пустая болтовня о смысле жизни
Не даст мне внятного ответа.
А, впрочем, выводы мои написаны,
Не требую я братского совета.

И, сидя в комнате одна
Я, посреди своих рисунков,
Взбрело мне в голову тогда
Стать спутницей седых монахов.

Я тороплюсь остаток жизни
Прожить не с пользой для себя,
А,просвящаясь, лишь стать чистым
Лучом открытого добра.

Живу в Тибете вот семь лет,
И не жалею о той жизни.
Лишь хочется порою рисовать,
Но незачем, уж светлы мои мысли!