Июльский вечер не приносит вдохновения:
Заходит солнце, перемалывая рифмы.
По телевизору синоптик с отвращением
Болтает что-то про услуги и тарифы.
Всё ни о чём. И появляются куплеты,
Ещё не читанные вслух за кружкой пива,
Всё это будет, может, следующим летом,
Причём не факт, что интересно и красиво.
Я плохо помню имена забытых женщин,
Ушедших в прошлое, бряцая якорями.
Их в моей памяти становится всё меньше,
Как и всего, что раньше было между нами.