Просыпаясь от грома
в одиночестве
вызволенном тобой
где-то посреди дома
чужого,
конечно, с самим собой
разговаривая,
и снова –
дождь, сон… постой,
выходя с коридора
махни рукой!
За стеклом балкона
луна рекой
разлила с полфлакона
ночной покой,
в арке красного дома
(наверно, твой?)
звезды кровью дракона,
златой росой
рассыпаются, словно
янтарь весной
конопушками солнца,
а за спиной
венецианские кольца
и львы стеной,
колоннады в оконцах
за мостовой.
Этот сон в зрачке Бога
и мы с тобой
отличаем от слога
строфы земной,
за чертой монолога
с босой судьбой
нам дозволено много:
быть лишь собой
с гордо поднятой к небу
седой главой,
разгоняя по ветру
хмельную боль, –
мы одержим победу
любой ценой,
ведь без нас и рассвету
не быть…
Постой!
23 июня 2016 года