Вот стою и думаю: отпустит.
Жёлтый лист летит по ветру вниз.
Я вдыхаю полной грудью грусти
Воздух, вместе с ним — окуджавизм.
Я смотрю на здания-высотки
В тучах бесконечной черноты,
И , почти умело, по-высоцки
Воспеваю их до хрипоты.
Пёс бродячий чуть ли не до визга
Лает мне приветливо. Малыш,
Здесь когда-то дядя Юра Визбор
Пару строк черкнул про пару лыж.
Фонари легонько замигали,
И вдоль улиц узких, как строка,
Я иду и слышится мне, Галич
Песенку поёт про облака.
Было поколение гигантов
С общей семиструнною тоской.
Я молюсь: пошли, Г-сподь таланта,
Чтоб хотя бы тысячной строкой
Все мои стихи и, может, песни
Город навсегда в себя впустил,
И, допустим, что на Красной Пресне
Эхом бы и я заголосил.