27.07.2016
Что отплакано – не дёргает, - тупо ноет, так и быть. Мы становимся притёртыми у хозяюшки-судьбы. Дядя-дядя, как обидно мне, что не сказаны слова. Я давно уже увидела, часто этим и жива, - что и честь, и долг – не выдумка, что они мне – на роду. До последнего, до выдоха, - ты прошёл, и я пройду. Дядя, как там? Ты и ангелов обратил в свою любовь? Вот теперь-то пишешь набело. Небо всё теперь с тобой. И поклон тебе за братиков –у меня оплот из крыл. Всё легчает обязательно, если есть надёжный тыл. Забирает Бог небесного в небеса – пора домой. Дядя-дядя, как же тесен мне твой кладбищенский покой.
07.08.2016
Я выпью, вокруг не глядя, за каждый из этих дней. Не видеться грустно, дядя. Навечно – ещё грустней. Смешливый, весёлый…- малость – моя запоздалая грусть. Тебя потерять боялась. И вот до сих пор боюсь. Нас раньше делили вёрсты – со циферками столбы. Теперь в словаре погосты и странное слово «был». А ты же не «был» - ты небо, ты – воздух, роса, вода. Не могут за фото с крепом уйти, те, кто навсегда. Но Бог решает иначе, голову опустив. Кому теперь предназначить не сказанное «Прости»?…