Смерть собирает по миру оброк,
каждый пред нею - гол.
С шелестом тихим упал некролог
очередной - на стол.
Где-то среди африканских пустынь,
"мама, воды..." - сказав,
маленький мальчик навеки застыл -
высохшие глаза.
Где-то в дыму бесконечной войны
сотни людей - умрут;
сотни людей безнадежно больны:
смерть - как гигантский спрут.
Только слова - будто мёртвая соль:
этих ничтожных крох
хватит ли, чтобы поведать всю боль?
Может, конечно, Бог -
словно писатель в сомненьях - черкал
судеб людских листок,
но в отражениях тёмных зеркал
если не мы - то кто?