Поэт, твоя душа тонка
и многогранна и легка,
грустит она в потоке грез,
пролив порой не мало слез.
А иногда, она ликует, как будто
в рифме слов танцует,
слагая оды да стихи,
пером размашистой руки.
Не спится ночью, внемлет днем,
написан сборник, книга, том.
И вот, закончились балы,
до дна испиты все пиры.
Леса, поля, цветов равнины,
морские водные пучины,
изведанны поэтом в срок....
Закрылось сердце на замок.
Изжита жизнь, свеча погасла,
душа со скоростью Пегаса,
умчалась в незнакомый мир,
где нету муз, поэм и лир.