Я- червь, что точит книжный
ворох,
Преумножающий печаль.
И словно отсыревший порох,
Не вспыхнет мудрость невзначай.
Пульс тонкой нитью в теле бьется,
Мерцает в трубке* свет огня.
Душа устало в даль плетётся,
Вслед за теченьем бытия.
В чем жизни смысл, скажи на милость?
Летим на свет, как мотыльки.
В углах души сквозняк и сырость
Заставят гнить её куски.
06.08.2016
* курительная трубка