«Итальянский полдень» сегодня вспомнил –
Дамочка тянется за виноградом.
Красиво, не скрою, но с Крымским Полднем
Его никак не поставить рядом.
Иду по горной крутой дороге,
Захочешь – блины на ней можно печь.
Еще чуть-чуть, и устанут ноги,
А здесь вам не там – ни присесть, ни прилечь.
Там тень и прохлада, румяные щечки
И вдоволь воды, бьюсь об заклад.
А мне бы сейчас – хоть два глоточка…
Выпил всю сразу, сам виноват!
Пуста дорога… Поводишь взглядом:
Лишь я да слепень – хоть кто-то рядом.
Да еще кузнечики, что им сделается?
Сидят на асфальте – балдеют, греются.
Ну, хоть бы облачко – было б легче…
Ну, хоть бы ветер… А вот и он,
Как будто из горячей печи,
Помчался трепать верхушки волн.
И чувствую я, как кровь густеет,
Как сердцу трудно её качать,
Я даже, кажется, не потею,
А мне еще шагать и шагать…
«Эй, друг, подвезти?» – на «тойоте» ковбой,
Упрямо мотаю в ответ головой.
«Как хочешь…» И вновь я, шатаясь, бреду
По горной дороге, как грешник в аду.
А зной все сильнее давит на плечи,
Как будто чувствует слабину,
И мне идти уже просто нечем,
Я, как говорится, иду ко дну.
Время сломанной стрелкой замерло,
И тишина – аж звенит в ушах!
Куцые тени падают замертво,
И заползает в душу страх.
А вдруг через год как-нибудь поутру
Найдут на обочине высохший труп,
И специалисты, туристов кляня,
По пломбам с трудом опознают меня.
И родичи будут у гроба рыдать
И кто-нибудь скажет: «Умел отдыхать!»
. . .
Я все же дошел и вернулся назад,
Два дня только пил и ел виноград.
Картину Брюллова теперь вспоминая,
Как будто по горной дороге шагаю.