Не картина Вселенной, а мир из случайных чисел,
Не порядок и стройность, а Шут, нулевой аркан,
Не разумность и логика - есть ли какой-то смысл
Опираться на них, если всюду царит обман?
И такие же мы - беспорядка дурные дети,
Что взрослеют на кухнях, вдыхая абсурда чад.
Тратим жизни по странной, кем-то составленной смете,
Состоящей наполовину из диких шарад.
А потом звучим чередой хаотичных аккордов,
По ступеням нисходим к затишью, в глухой тупик.
Мы лелеем тщеславие придорожных бигбордов,
И боясь признать неправоту, переходим на крик.
Но тогда, когда мы остаёмся под бирюзою,
Ослепительной, полной, и всё же пустой синевой,
Произволом событий и обстоятельств грозою
Брошен каждый из нас лишь с собой, и только с собой,
Появляется странное чувство сродни озаренью
Что достали тебя из защитной твоей шелухи.
В глубине над тобой растворилось твоё самомненье,
И нелепы желанья, и планы, и дух, и стихи.
Ни раскаянья нет, ни какой-то острой тревоги;
Отовсюду с небес нажимает немой укор,
Под которым равны души, люди и их дороги,
Чародей и отшельник, торговец, воин и вор.
А когда небеса подкрасит ночною тушью,
И далёких миров засияет большой узор,
Суета прозябания кажется полной чушью.
Вспоминая себя, мы от неба отводим взор,
Оставаясь при этом под тем беспощадным небом.
И играя в игру, что в начале я упоминал,
Кто-то рай обретает на час, кто-то яму Эреба,
Забывает о том, что под куполом неба познал.