Руки - в крови да в малиновом соке,
Ноги - в пыли от нелёгких дорог.
Мимо меня пролетая, сорока
Злобно трещала, ехидный пророк,
Мол, «поглядите на эту беспутную,
Только и знает, что ягоду рвать.
Бродит да топчет тропинки безлюдные,
Дабы народ не мешал ей мечтать.
Пальцы изодраны, видно, малиною.
Обувь обмыла хотя бы в ручье!»
Зря обо мне ты трещишь, птица милая,
Сплетни волочишь на пёстром хвосте.
Птичка, сорока, ты сядь да послушай-ка,
Я тебе всё так, как есть, расскажу.
Сядь на берёзу вот здесь, над тропинкою,
Той, по которой я часто брожу.
Грех не мечтать, да в столь юные годы,
Сердце девичье - пристанище грёз.
Только не терпят мечтанья народы,
Вот и брожу я одна средь берёз.
Птичка, мне часто бывает тревожно,
Страх и сомнения душу скребут,
Мучают, гложут нутро мне безбожно,
Будто репей, цепко схватят - и рвут.
Нынче, поддавшись печальному бесу,
Я, опьянённая горечью слёз,
Мимо тропы побежала по лесу,
Леший меня в куст терновый занёс.
Только вернулось ко мне обладанье,
Руки изранив и платье порвав,
Выбралась я из шипов с крепкой бранью,
Прочь по тропинке помчалась стремглав.
Птичка, сорока, как вышла я из лесу,
Встретился мне вдруг малиновый куст.
Ягод нарвав, я решила: их вынесу
Братцу родному - подол, глянь, не пуст.
Страх потеряла в колючем терновнике,
Вот и шагаю теперь босиком
Я по полям одиноким паломником
С ягодой, в юбке, с пустым рюкзаком.
Руки - в крови да в малиновом соке,
Ноги - в пыли от нелёгких дорог.
Ты на меня не ругайся, сорока,
Счастья желай мне, пернатый пророк.
14.07.2016 г.